|
|
|
|
|
|
Игорь Баронов МЫШКИНЫ СЛЁЗКИ маленькое ностальгическое путешествие 1-2
|
МЫШКИНЫ СЛЁЗКИ
"Отольются кошке мышкины слезки" С трансцендентальным предпосланием, псевдонаучными примечаниями (либо без оных) и под общей редакцией духовного наставника Всех Живых Существ, Белого Лебедя Духовных Водоемов Шрй Годен До: (в миру Ильяса Мингазовича Бутяшина), соделавшего это по беспричинной милости и совершенно бесплатно, в силу его следования по духовному пути бхакти. Роль трансцендентального заведующего пед и музчастью честно исполнил Друг детей и животных George Harrison (Англия). Мир ему!
ТРАНСЦЕНДЕНТАЛЬНОЕ ПРЕДПОСЛАНИЕ БЕЛОГО ЛЕБЕДЯ ГОДЕН ДО: Все дни мои аз есмь гандхарва, летописец и певец Господа. Го - корова. С(свах) - свет, святость. Поди- пади - шаги, стопы. Господь есть Его лотосные стопы- то, чего можем мы достичь преданным служением. Аз горд тем, что принадлежу славной братии гандхарвов. Быть лунным плеском Великой Реки так славно. Сочинение (соучастие) стихов и исполнение музыки происходит на самой границе материальности. И в этом действии уже гораздо меньше материального, нежели запредельного, космического. Великая Река - вам слышатся ли в этих словах Воля и Речь? Дни- в звоне деяний, дни длящиеся в долинах. А ночь - ноты, ню, нуар, нот чистота. Днем - дное, двое, а ночь - ное, одиное, одиночь, ночь от ноля ном - one, а день двайта, вдвое, вдовая двоичность, знаемая номинально ноуменами. Днем - дым огня Агни. Огон- огонь огоняет. Не окружает - в кружении ведь (ведомо) спиральное (спиритуальное) движение (действие, dei - присущее Богу). Го- Господь, Огоняет Себя Он. Он - в Нем Огонь. Вечный Огон, а нас, влюбленных, согревает умягченный, утленённый мягким знаком. Земной, смиренный Огонь. Огонь - в центре. Скажи «Огню» - падежный ракурс, new point of vew перевернет всю Вселенную. Осторожнее с падежами! Те языки, где слова более подвижны формой, то есть менее материальны,- грандиозное оружие, от неумелого владения которым несладко приходится самим оруженосцам. Будущий язык мира безусловно тот, которым я говорю тебе об этом. Верней, он станет основой языка брахманов с крыльями бабочек и стрекоз, вобрав в себя многомиллиардное богатство слов от иных наречий. Ибо он таит в себе божественное совершенство, и благость, и радость неизмеримую. Английской латынью пусть говорят о пустяках материальных кармические люди-mlechchha. А мы пойдем учить и создавать наш русский-и-санскрит. Как пчелы пробуют свой мед, не удивляясь, отчего так сладок он. Потрясающие открытия ожидают нас (верней, мы их Го-товим). Революция в восприятии, которую сотворили с Божьей помощью The Beatles, лишь малое звенцо в цепи откровений, данных нам по беспричинной милости Господа. Все будущее уже здесь. Слова - они трепещут на устах как лепестки на глади водной. Вот-вот, гляди, сорвутся. Всегда, всегда го-товы в вечность улететь. И растворить ее. Се сон. Ом рам! Лети ж, гандхарва!
ПОСВЯЩЕНИЕ
«Happiness is the warm gun...» Аз посвящаю эту книжку Господу а также одной из его молекул - моему другу Роману Зотову, который завершил свой земной путь в ночь с 10 на 11 января 2000 года в бетонных дебрях города Душанбе. За три с небольшим года нашего земного общения мы успели крепко подружиться, записать несколько альбомов песен, рассориться и навеки расстаться. Аз не рассчитывал на то, что эти записки, которые написаны в состоянии ужасной депрессии и полной изолированности от людей, когда-либо увидят свет. Это, по сути, дневниковые записи, клочковатые опыты сочинения прозы, наброски стихов и песен, размышления на бумаге, анекдоты и эпизоды из жизни вольных музыкантов, родившиеся в процессе наших совместных занятий рокенроллом в составе группы «Звуковая Артель» в фантасмагорическом городе Душанбе. Но трагическая смерть Ромы 10 января 2000 года убедила меня в решении издать книжку. Не тешу себя мыслью о том, что она будет интересна всем. И иллюзий относительно ее художественной ценности у меня нет. Но это, быть может, то немногое, что останется на память об этом уникальном (а скажите, кто из нас не считает себя таковым?) человеке и музыканте. И, слава Богу, есть люди, которые прочтут «слезки» с понятием. Возможно, мне удалось уловить гамму настроений, которыми жила вся звуковая наша артелька в короткие те месяцы, которые всем нам казались ужасно длинными. Мы - поколение ребят и девчат, родившихся в 60-70-е годы. Начало нашей молодости и расцвет творчества пришлись на время заката великой империи под названием СССР. Исчезла страна, в которой мы собирались долго и счастливо, "на полную катушку" жить. Нам, представителям русскоязычной диаспоры Таджикистана, выпало родиться на задворках империи. Мы были свидетелями и пассивными участниками Гражданской войны в этой маленькой мусульманской стране. Слава Господу, никто из моих друзей особо не пострадал во время самых кровавых событий, происходивших в Душанбе. Может быть, потому, что мы занимались любимым делом - играли рок-н-ролл. И Ангелы Смерти прошелестели своими жестяными плоскостями мимо нас. Романтическое это время, а с ним - наша юность, исполненная наивных заблуждений и великих открытий, канули в Небытие. Вся наша тусовка рассеялась по лику Земли. Тот, кто сумел приспособиться к жизни в постсоветском квазиисламском государстве, остался в Душанбе. Кто-то эмигрировал в Россию либо в более приспособленную к существованию прочую заграницу вплоть до США и стран Южной Америки. А кто-то отправился значительно дальше - на небо и звезды. Мне выпала Россия. И жаль было расставаться с памятью. Ведь никуда не денутся с душанбинского кладбища (описание которого само достойно толстого романа) могилы наших предков - тех, кто одно, два, а то и четыре поколения назад пришел в Среднюю Азию из России, чтобы жить здесь, не изменяя вере своих отцов. Они были классные ребята, наши предки-землепроходцы. Да, не удалось им превозмочь те темные демонические силы, что довлеют над судьбой Азии (да и прочих частей белого света). Видимо, потому, что сами были недостаточно просветленными в массе своей. Но зато построили чудесный (по творческой энергетике - особенно) город. И, впитав лучшие соки этой прекрасной в климатическом отношении земли, расплодили племя красивых, здоровых, необычайно деятельных и привычных к любви и свободе людей. Самоназвание племени - душанбинцы. Этническое происхождение роли не играет. Суть - вечные эмигранты, беженцы, безродные космополиты, граждане Вселенной. Птицы небесные. Гандхарвы. «Мало нас, но мы на крыльях...» Войны, а с ними заодно незаконные вооружённые бандформирования под названием «государства» исчезнут, когда своей родиной люди станут считать всю планету. Yes, I`аm dreamer! «Открытое общество»? Идея прекрасна, как все бумажные намерения. Дай то Бог. Дай то Бог. Не-делание сегодня важнее забот об укреплении армии. Кто-то назвал Землю большой кучей навоза. В определенном смысле, так оно и есть. Но не самое ли гнусное невежество - попытка разделить эту кучу на «лучшие» и «худшие» участки? Мне повезло родиться в одном из источников будущей всемирной цивилизации - в небольшом, но великом городе Душанбе (откуда рукой подать до священной земли Индии) и играть в трансцендентальной группе «Звуковая Артель». И было бы странно, если бы в своих нынешних писчебумажных занятиях я не коснулся совсем еще недавнего, почти осязаемого прошлого. Да какое это, к Богу, прошлое? Это было самое счастливое для всех нас время. Году в 91-ом я как-то сказал моему другу (а также - аранжировщику и бас-гитаристу упомянутой группы) Роману Зотову, что в старости непременно напишу мемуары, которые будут называться «Мышкины слезки». Так что книжка трансцендентно существовала уже тогда. Хотя, по первоначальному плану, это должны были быть мемуары обитающего где-нибудь на Гавайях рок-кумира-миллионера, на отдыхе после успешного скончания звездной карьеры. Но, Слава Богу, существует на свете иронический взгляд на вещи. Иначе бы я застрелился в самом начале сознательной жизни, т.е. примерно в 4-хлетнем возрасте. Или в феврале 1990. Я уже тогда приблизительно понял, к чему дело идет. А дело шло к почти фатальной необходимости учить дьявольски неудобный для русскоговорящего английский язык и перенимать ментально-прикидные ужимки у заезжих квазиамериканцев азиатского либо европейского происхождений. В чем часть наших друзей весьма преуспела. И слава Богу! В нашем совместном с Романом путешествии из Пензы в Питер "к Шевчуку" (осенью 92-го) мы травили всем встречным россиянам забавные байки, представляя их как "главы из "Мышкиных слезок"". Это была литературная игра, и Рома с удовольствием исполнял роль вдохновенного "сказителя", заражая всех окружающих весельем и любовью к жизни. Рассказчик он был отменный. И этим талантом он был готов бескорыстно делиться со всеми людьми. А писать пришлось мне. Литературное воплощение "слезок" совершенно непохоже на нашу с Ромой устную версию. И здесь нет монологов Романа. Всего-то несколько слов сказаны им здесь. На бумаге забавные анекдоты превратились в некое подобие short stories, приправленных изрядной дозой сарказма и где-то даже трагизма. Видимо, мне на самом деле было хреново от нашей размолвки. Которая разрешилась свинцовым цилиндриком, пробившим буйную голову друга. Последние несколько лет я изучал жизнь на планах, отличных от нашего видимого земного. По этой причине весьма уже далек от неких карьерно-литературных амбиций. И мне очень просто было нашлепывать буковки на клавиатуре домашнего РС, не заботясь особо о всяческих редакторских фишках. Так, я совершенно не позаботился об удобочитаемости текста, не старался завлечь читателя какой-то там особенной интригой или эпатирующими описаниями. Вероятно, это хорошо. По крайней мере, искренне. Чего трудно было бы достичь при материальной заинтересованности. Ни сети вины, ни дань сентиментальности не играют здесь никакой роли, поскольку упомянутые комплексы отсутствуют либо произвольно растворены в визуальной архитектонике текстовок в силу их детерминированной обусловленности служить ноуменами (в онтологическом смысле), наряду с псевдосамозначимыми по своей семантике тигрообразными пролонгациями суффиксальных наворотов. Стало быть, нет моей деепричастной вины в том, что вам всю дорогу не удастся выпутаться из самообмана ментально-спекулятивных блужданий по когтисто-когнитивным дебрям пропедевтико-фразеологических анормалий сенсологических подтекстовых институалий предполагаемой к прочтению эпистоли, виндец на хуй бля. Так, например, мельком рассказывая о покойной бабушке, которую люблю, я делаю это отнюдь не в восторженном тоне. Литература - не речь генсека. Так же и обо всем остальном. Ибо заблуждение и самообман допустимы лишь в смысле перехвала, а не недохвалительности. О Романе Зотове здесь сказано совсем немногое, почти ничего. И - отнюдь не всегда самое лестное. Но я знаю, что он знает, что мы оба знаем, что я любил его все годы нашей разлуки. И продолжаю любить по-прежнему. Иначе не было бы теперь для меня столь болезненным ощущение его отсутствия на этой планете. Вместе с ним ушла моя зыбкая, в основном, инстинктивная надежда на возможность человека противостоять течению времени. Как поется в народной песне, "твой сын не такой, что был вчера...". Мое чувство к другу взаимно, в чем я убедился, встретив его недавно на тонком плане. Еще при жизни Романа я имел основания полагать, что после искупительной смерти ему уготована высокая роль в Небесной иерархии. Я счастлив, что интуиция меня не подвела. И музыка Звуковой Артели продолжает созидаться и жить в том мире, где любой звук служит извечно юной идеей, материалом, энергией для сотворения новых миров.
Автор. 15 мая 2000 года. Пенза P.S. Аутентичный оригинал рукописи Первого тома "Мышьих слез" (который был начат еще в Душанбе) утрачен в Москве осенью 1995 года, куда автор непонятно зачем ездил. Видимо, главным смыслом поездки была пропажа рукописи. О чем автор отнюдь не сожалеет. От рукописи остались машинописные фрагменты, которые приведены здесь. Полагаю, они будут полезны всем ученым-артелеведам в качестве документального материала. По-видимому, начало "слезкам" было положено не ранее осени 1991 года, после завершения бурной фазы романа Дедушки Джона с Белой Чайкой. Именно к ней обращает слегка разочарованный в приморских птицах автор свои первые исполненные укоризны строки. P.P.S. По-видимому, все персонажи и события, описанные в этой книге, вымышлены. Наверное, все совпадения случайны. Очевидно, за содержание книги автор никакой ответственности не несёт окромя как перед Высшей Сущностью. Вероятнее всего, примечания, комментарии, уточнения и ключи для Тranscendental Мeditation (TM) & Тranscendental Мasturbation (TMb), сделанные автором и Учителем Шрй Годен До в процессе работы над книгой, имеют честь быть напечатанными курсивом. Впрочем, необязательно.
1.ТЫ СТОИШЬ МНОГИХ СЛОВ
Рассказать тебе сказочку? Так обычно говорила ты, укладывая меня бай-бай. Правда, не припомню ни единого сюжета. Значит, сказок ты не рассказывала. Врала. Я написал цифру 1 авторучкой (твой кипсэйк) на тетрадном листке. Передо мной твоя фотография. Кокетливо обнаженное плечико и премилая улыбочка в интерьере ванной комнаты.
В час когда Земля садится с плачем на биде Смыть с себя следы самца-бульдозера
Буду считать, что ты улыбаешься мне. И буду писать, считая, что пишу для тебя. Что может быть безобразнее засохших брызг шампанского на высоком потолке моего Ангара на легендарном Пятикрёстке в центре Ебнашуда? Один mnt за пять mnt, по выражению Даниила Хармса. Старший научный сотрудник "Звуковой Артели" Роман Зотов, увидев эти пятна на потолке, сказал: "Гляди, Хоттабыч, как высоко Дедушка Джон вафли пускает!" А фотография потому, что ты никогда... Мы жили жизнью живого мяса.
Моя любовь, моя гитара вздыхает серыми боками. Гигантский как бульдозер магнитофон студийный скрипит суставами своими. И овулят луны
сочится сквозь металлическую сеть окна (защита от помех магнитных). Один живу. И слава Богу!
"Рассказать тебе сказочку?" 2.ДЖОН УХОДИТ В ГОРЫ. ИЗ-ЗА ТЕБЯ
Грузовичок с лязгом и скрежетом преодолевает 7-ой километр Северного шоссе. Вначале дорога змеится по склонам "зелёнки", затем уводит в теснину тор. Мимо проползают низкие глиняные дома, составляющие одно общее с глиняными же заборами-дувалами. Ряды тополей и чинар. Справа параллельно шоссе - канал с купоросно голубой водой, под крутым откосом бурлит каменистая речка. Пейзаж таит в себе некую Божественную иронию, как любой райский пейзаж. Близость Индии и Шамбалы ощущается. Россию и тундру с тайгой творил старый и усталый, разочарованный Бог. Таджикистан сотворил юный сумасброд-романтик. Good bye, Monday-city! Я еду в горы на заработки. Особого желания скитаться по ущельям воюющей страны Джуджей и Маджуджей не испытываю - впереди полная неизвестность, быть может, смерть, хотя я не верю ей. Но с некоторых пор мне безразлична собственная судьба. Точнее, я стал фаталистом. Это очень правдивая жизненная позиция. Фатализм суть реализм. Ощущая себя абсолютно счастливым человеком, я продолжаю врать по привычке общения с другими людьми. Человек, у которого нет претензий ни к чему и ни к кому на свете, обречён на абсолютную изоляцию в очереди за мясомолочными продуктами. Ты становишься интересен окружающим, когда начинаешь гнать ахинею, типа нижеследующей: ... Будь что будет, а ДЕНЬГИ нужны. Пытаюсь исправить ОШИБКИ ЮНОШЕСКОГО ИДЕАЛИЗМА. Ведь мне уже почти 30. Вот ЗАРАБОТАЮ ДЕНЬЖАТ, уеду отсюда далеко-далеко, куда ни будь в Россию. И ЗАЖИВУ КАК ВСЕ. ЖЕНЮСЬ, наверное. Пора бы уже и ДЕТЕЙ иметь. НЕ ВЕК ЖЕ БОБЫЛЁМ... Мои слова - слова скушного персонажа поучительной повести о том, как не надо жить. Допустим, что это игра - игра в бессилие как способ отдыха от утомительного оптимизма посреди неисчислимого множества нескончаемых интересных дел. Потуги изобразить грусть, апатию и ностальгию там, где их не существует.
Моя умная сестрёнка Аля, напару с которой мы изображали в тусовке романтичных особ, взыскующих большого и светлого чувства, как-то раз, когда мы были одни, спросила меня: - Скажи мне честно, тебе по-настоящему нужен кто-нибудь? - Нет, - ответил я не задумываясь. - Знаешь, мне тоже. Боже, какой это кайф - одиночество!
... Всё утешение - баранка древнего грузовика (столь древнего, что его руль из чёрной растрескавшейся пластмассы кажется сделанным из бивня какого-нибудь доисторического ящера) да пачка сигарет с фильтром (любимых - болгарских) да мысль о том, как славно бывает в середине апреля в этих лубочных местах - ещё не жарко, и всё кругом в цветении. Позади, в Городе, с его прошлым, с его полузабытым прошлым остались все разнообразные друзья-подружки, все глупые никчемные проблемы, вся скучная тысяча мелочей неправедного городского быта.
Следует отдохнуть от всего этого. От людей. Люди, люди, вы представить себе
не можете, как тяжело с вами жить! Высоко в горах вдруг приходит сожаление о
том, что все прошлые годы ты провёл не здесь, в чистом пространстве, а в
гнусных человеческих резервациях, именуемых городами. - Би-бииип! - сигналю ползущему впереди трактору с подозрительно болтающимся из стороны в сторону прицепом, сверх меры гружёным брикетами силоса. В ущелье, в котором индийская конопля является неотъемлемой частью биоценоза, любой честный механизатор считает своим долгом с утра выкуривать солидных размеров "трубку мира", начинённую чудодейственным зельем. Не оттого ли дно ущелья сплошь усеяно скелетами самоходных механизмов - от мотороллера "Муравей" до дизельного автокрана? Медленно и осторожно, как психбольного, обхожу трактор почти впритык на узкой полоске шоссе, и замечаю проплывающий мимо верстовой столбик с цифрой "10". За новым поворотом раскрываются объятья широкого ущелья. Дорога становится заметно круче, а воздух - чище и холоднее. Внизу, под обрывом, в мелкой и узкой, но бурливой реке с черепным стуком сшибаются скользкие блестящие валуны. Переключаюсь на третью скорость и прикуриваю новую сигарету от окурка только что докуренной. Неясная тревога покрывает меня подобно тени горы за очередным поворотом. Неясныя сумления младу терзают грудь. Почему я не родился в одном из уютных этих кишлачков, что лепятся к склонам гор как гнёзда птицы "ласточка"? Тогда, вероятно, я стал бы 5001-ым великим таджикским поэтом. А может быть я и есть этот самый 5001-ый?
to be continued... |
||
|
Copyright © oldjohn, 2003. All Rights Reserved |
|
||
